Les Marches de la Mort

Les Marches de la Mort

Terrée dans le dernier repère

De son empire écroulé

La Bête immonde fait le rêve

D'exterminer tous les rayés.

Encadrée par ses créatures

Toutes dépourvues de remords

La fin de la dure aventure

Seront les Marches de la Mort.

Epuisés, en longues colonnes,

Dans le chaos des derniers jours,

Dans un décor de fin du monde,

Ils pensent encore à leur retour.

Combien de sang, combien de larmes

Devront-ils encore verser

Et puis combien de cadavres

Devront-ils encore enjamber ?

La Liberté est là, si proche,

Qu'ils croient déjà la toucher

Mais les bourreaux qui les accrochent

Sont leur dure réalité

Quand vous verrez les rescapés

Laissez leur un peu de répit

De l'Enfer ils ont réchappé

Laissez les renaître à la vie.

Plus tard, ils vous diront l'histoire

Des indicibles horreurs vécues

Peu sont ceux qui pourront les croire

Pourtant c'était encore bien plus.

La Bête immonde est terrassée

Fini les Marches de la Mort

De la liberté que vous vivez

Elle en a été le prix fort.